O Dano

Estava nova ainda,

era confortável de segurar

e fazia bem o que prometia.

O afiado deslizar,

o fácil risco de fazer,

o duro gesto de marcar.

Aquela profunda marca,

a cor que mancha a lâmina,

a triste repetição.

Sentia, sim, dor em fazer,

somente pra disfarçar outra;

sofria pra esconder outro sofrimento.

Cor avermelhada caía ao chão,

com um suave tom no respingar,

crescendo a mancha no chão.

Diferente do que aparenta,

danificava-se para sofrer menos,

danificava-se para não morrer.

Matheus H.